НАУМ КОРЖАВИН

Как оно пишется - помню, а вот зачем?. крошится мрамор под каблуком войны. некому, милая, спать на твоем плече, спрячь свои крылья, выброси - не нужны, не растекайся - болью из вскрытых вен, не докричишься - голос бы не сорвать. лучше ложись тюльпанами на траве - знаешь, какая будет весной трава?. в небо смотри, дыши, набирайся сил, раны зализывай, выпрями лепестки. в сущности, милая, кто же тебя просил пальцы кровавить, стаптывать каблуки, мчаться куда-то, петь - вопреки всему, душу разменивать, сдохнуть - во имя их?. крошится мрамор. Господи, почему. слишком мучительно пишется этот стих?.
(Кот БасЁ)

ИГОРЬ КОБЗЕВ

Я не люблю хохочущих девчонок,
Что, чересчур довольные собой,
По танцплощадкам и по стадионам
Слоняются огромною толпой.
Наверно, начитавшсь слишком много,
Я полюбил душою навсегда
Застенчивых, задумчивых и строгих,
Обидчивых и грустных иногда.
Такая маму не заставит гладить,
Над утюгом больную спину гнуть,
Чтоб вечером в особенном наряде
С веселою беспечностью блеснуть.
Такую не заманишь женихами,
Она всегда правдива и нежна.
Хорошими сердечными словами
От пошлости она защищена.
Такая пустозвона не полюбит,
А уж судьбу свою когда найдет, -
Все узелки, все петельки разрубит,
Сквозь боль, и даль, и суд людской пройдет.
И ей, в отличие от других, не страшно,
Что и любовь бывает тяжела.
И ей понятно, почему Татьяна
К Онегину от мужа не ушла.

В разноцветных осколках

Я облил свою душу грустью,
На челе - поцелуев дыханье.
Из души мы с тобой отпустим
Связку снов и крупицы сознанья.

Я стрелой пролечу и - нАземь -
Это пульсы метелей февральских.
Как упрёки кровили? - Знаем.
Мы мечтали об ангелах райских.

В разноцветных осколках счастья -
Нет ответов, одни только ночи.
В картах - ложь! - никакие масти
Не согреют сердца. Обесточен.

И в delete превращён с рассветом!
Ленты нежности выжжены песней
О луне. Жёлтым светом куплеты
Обрастают. Я мартом исчезну.

И отныне теперь лишь ветер
Трёх печалей по миру несётся,
Разметает любовный пепел.
Ну а кто-то глазами смеётся.
© Copyright: Антон Паланадис, 2011

М. ЦВЕТАЕВА
Каждый день судьбу благодарю.
Каждый вечер подвожу итоги.
Не сверяюсь по календарю,
Дорожу сегодня очень многим.
Все закономерно и светло.
Все зачем-то было очень кстати.
То,что опалило – не сожгло.
То,что было болью, стало статью.
Кто ушел,тот должен был уйти.
Кто нашелся – значит, так и надо.
Ветрам дуть, а солнышку светить.
Самым близким быть со мною рядом.
Провожать,встречать,учить,жалеть,
Обнимать,лелеять,быть построже.
Знать,что ты на этой же земле,
Зыбкость мира ощущая кожей.

Жизнь стоит того, чтобы ЖИТЬ.
Жить ЗДЕСЬ и СЕЙЧАС, в мгновении настоящего.
Ведь настоящее– это лишь разделительная черта между прошлым и будущим, но именно в ней таится прелесть мгновения – быстро уходящего .
В настоящем не может быть ни суждений, ни мыслей, ни планов, ни воспоминаний – им можно только жить.
А мы так часто теряем красоту момента в погоне за прошлыми разочарованиями – а ведь прошлое было, прошло и уже мертво.
А будущее неясно, но как только прояснится – станет настоящим – и мы снова его упустим…
Помните ,
ЖИЗНЬ правда стоит того, чтобы ЖИТЬ.
В настоящем.
Не упуская чудесных мгновений…

МОЯ СОПЕРНИЦА
Перевод К. Симонова
Зачем же в гости я хожу,
Попасть на бал стараюсь?
Я там как дурочка сижу,
Беспечной притворяюсь.
Он мой по праву, фимиам,
Но только Ей и льстят:
Еще бы, мне семнадцать лет,
А Ей под пятьдесят.
Я не могу сдержать стыда,
И красит он без спроса
Меня до кончиков ногтей,
А то и кончик носа;
Она ж, где надо, там бела
И там красна, где надо:
Румянец ветрен, но верна
Под пятьдесят помада.
Эх, мне бы цвет Ее лица,
Могла б я без заботы
Мурлыкать милый пустячок,
А не мусолить ноты.
Она острит, а я скучна,
Сижу, потупя взгляд.
Ну, как назло, семнадцать мне,
А Ей под пятьдесят.
Изящных юношей толпа
Вокруг Нее теснится;
Глядят влюбленно, хоть Она
Им в бабушки годится.
К ее коляске - не к моей -
Пристроиться спешат;
Все почему? Семнадцать мне,
А Ей под пятьдесят.
Она в седло - они за ней
(Зовет их "Сердцееды"),
А я скачу себе одна.
С утра и до обеда
Я в лучших платьях, но меня -
Увы! - не пригласят.
О Боже мой, ну почему
Не мне под пятьдесят!
Она зовет меня "мой друг",
"Мой ангелок", "родная",
Но я в тени, всегда в тени
Из-за Нее, я знаю;
Знакомит с "бывшим" со своим,
А он вот-вот умрет:
Еще бы, Ей нужны юнцы,
А мне наоборот!.

Но не всегда ж ей быть такой!
Пройдут веселья годы,
Ее потянет на покой,
Забудет игры, моды.
Мне светит будущего луч,
Я рассуждаю просто:
Скорей бы мне пол пятьдесят,
Чтоб ей под девяносто.

Редьярд Киплинг

САМАЯ СТАРАЯ ПЕСНЯ
Потому что прежде Евы была Лилит.
Предание"Этих глаз не любил ты и лжешь,
Что любишь теперь и что снова
Ты в разлете бровей узнаешь
Все восторги и муки былого!
Ты и голоса не любил,
Что ж пугают тебя эти звуки?
Разве ты до конца не убил
Чар его в роковой разлуке?
Не любил ты и этих волос,
Хоть сердце твое забывало
Стыд и долг и в бессилье рвалось
Из-под черного их покрывала!"
"Знаю все! Потому-то мое
Сердце бьется так глухо и странно!"
"Но зачем же притворство твое?"
"Счастлив я - ноет старая рана".
Редьярд Киплинг

А знаешь…Так хочется жить…Просто жить на земле…
Смотреть в облака и рвать полевые ромашки…
И вечером снежным согреть чьи-то руки однажды
Дыханьем своим в бесконечной декабрьской мгле…
А знаешь…Так хочется быть…Просто быть на земле…
И верить в волшебные сны, улыбаться прохожим…
И чувствовать боль чью-то, словно мы вовсе без кожи…
И верить в добро…И верить в Божественный свет…
А знаешь…Так хочется ждать…нежных, майских дождей,
Цветущих каштанов и желтых сентябрьских листьев…
И чьих-то поспешных, немного взволнованных писем
Из тех, с парусами, далеких таких кораблей…
И верить…И плакать…И настежь распахивать дверь
Навстречу любви или страннику в рваной одежде…
Наверное, в венах моих вместо крови – безумная нежность…
И знаешь…Так хочется жить…Просто жить на земле

<font style="font-size: 9pt;" color="#003333"><font style="font-size: 9pt;" color="#003333">ПРОЩАНИЕ БЕЛОГО РЫЦАРЯ С АЛИСОЙ
Секунда, ты еще не перешла ручей…
Остановись, замри в сиянии полудня -
В ромашковом венке, в короне из лучей…
Чем дальше от тебя, тем глуше и безлюдней.
Не я ль тебя учил, как мертвая, стоять
И, что там не случись, терпеть, не шевелиться.
Что вечности дала промчавшаяся рать?
Разводы на стекле и смазанные лица.
Чем дальше от тебя, тем злей и холодней.
Не знаю, отчего. У Смерти много дней,
У Времени - веков, у Зла - тысячелетий.
А ты моей душе была родной сестрой,
Моей зеркальною, послушливой мечтой,
Второй из половин. Не первой и не третьей.