Мой сегодняшний день сопровождается L'ete Indien. И я осознаю, что все лучшие воспоминания сейчас - как раз то время - L'ete Indien - какая-то еще "недоосень", но уже "перелето". Воспоминания, золотистые и очень теплые, которые выступают таким хорошим обогревателем, когда снег за окном так и норовит заморозить.
На столе часы, кружка, телефон и фото, с которого на меня смотрит маленькая девочка, со светло-платиновыми волосами, серовато-голубыми глазами, с белой-белой фарфоровой кожей и громадной телефонной трубкой в руке.
Очень уж хочется, чтобы она всегда во мне сидела, была всегда на связи через этот черный телефон. Все же умела бы смотреть на мир этими глазами цвета неба ранней весной, видеть все в своих придуманных пастельных тонах и быть счастливой просто потому, что на ней платье со звездочками. И меня бы учила.
А в голове все еще летает это красно-оранжевое, быстрое и молниеносное, немножко ветреное, но такое карамельное и тягучее - L'ete Indien.

Я сегодня спать не буду до часа ночи
И ждать звонка.
Вспоминать не буду "ресницы-губы-очи".
Тишина звонка.
Я сегодня не буду кофе пить много,
Заливать им тебя.
И не стану я взращивать в сердце больше тревогу,
Даже тучи - не зря.
Мне сегодня не хочется думать, читать, вспоминать,
Даже слышать - и то.
Пусть лишь белые простыни, смята кровать
И из норки манто.
Я сегодня не буду спроваживать ночь
И раскрашивать снег.
Потому что лишь снежная пыль мне способна помочь.
Сорок нег.
Мне сегодня не хочется слушать Шопена,
Говорить.
Только сесть посреди своей комнаты-сцены.
И творить.
Мне сегодня не хочется ни голосов
И ни нот.
Я сегодня считаю количество слов.
Их пятьсот.

Хочется севера.
Море и молоко, разлитое в воздухе. Туман, туман и туман.
Звон, вибрации тишины, пульс в висках - так пустота в сосудах дает о себе знать.
Минус-минус по Цельсию, минус по Фаренгейту, минус по Кельвину.
Вода как будто подрагивает от точечных прикосновений мороза к ее поверхности.
Черные палки, покрытые инеем, влажное светло-серое небо, хруст, стеклянные размышления, которые лопаются, как бутылки.
Снег застыл и медленно превращается в абстракцию окружающей действительности, плавно переходя в замерзшую и онемевшую Вселенную.
Минус-минус Цельсий же.
Гололед, ледогол.
Туман, туман и туман.

Пронзительно красивые строки! Невероятно Светлая Настя! Спасибо!

Не будет последствий, не будет причин.
Вот сказка о лете, придумай зачин.
Виньетки и грезы, чуть-чуть и слегка,
Ведь можно дарить чудеса иногда.
Всего лишь декабрь, не к месту зима.
Оранжевых книг разбросала тома.
Верните варьнье, верните мне чай,
Чтоб сладость вселяя, молчать. Выручай.
Оранжевый, красный, индиго и белый.
Немножко, наверное, желтым задело.
Ищу, спотыкаясь, в созвездиях Бога,
Пока все они обивают пороги.
Усталость от времени, бешено скачет,
В лазурных глубинах мой план уже начат.
Страницы меняются - чет или нечет.
Пока что вчерашнее завтрашним лечет.

Черная пасть телефона порой страшнее поглощающей тишины. Того синего чернильного вакуума.
Звук прорезает зиг-загами, звоном прорывает барабанные перепонки и лопается где-то в голове, среди скопившихся мыслей, становясь эпицентром взрыва.
Трубка иногда бывает чемоданом для переноски ветра, который гулом отдается во всех тенистых закоулках эмоций. Он воет, стонет со всей возможной громкостью, на всех двадцати пяти, он засыпает мечты серебряной стружкой и летит дальше, ничего вокруг не замечая.
Только телефон может лишь маленькой кнопкой поменять один развернутый угол на другой. На это не способна одна фраза или один взгляд. Иногда.
Но этой зимой мне по телефону ты обязательно прочтешь сказу шепотом, когда я буду любоваться Луной, покрытой фольгой и алмазами цвета неба ночью, пусть таких и не бывает. Ты обязательно позвонишь, и эта переливчатая мелодия застрянет за сережкой и будет висеть, подбирая ноты. Ты обязательно выбросишь эти телефоны, в конце концов.
И оставишь нам для общения.
.Глаза.
Лучший телефон для любви.

Мы любим большие города. Города, наполненные энергией и залитые коктейлем из страстей. Города с высокой энергетикой и силой эмоций. Города, нервозные и калейдоскопические.
Когда стоишь на перекрестке, и мимо тебя с бешеной скоростью проносятся машины.
Когда держишь чашку с кофе в руках, смотря из окна во всю стену на потоки.
Когда словно акварелью размывает и не может удержать.
Когда только я-я-я, эго-эго-эго.
Когда центр Всего смещается, меняет свое обличие.
Когда уже, собственно, непонятно, а что такое "все".
Когда слово "ничего" употребляем чаще.
Когда ток - то, чему можно молиться.
Когда синие разряды отдают эхом.
Эхом, хом, ом, м.
В больших городах так много мелких деталей, незначимых мелочей. Наверное, нам хочется чувствовать себя маленькими, потому что за всей этой мишурой и гирляндами окружающего можно спрятаться и быть совсем незаметными.
Никогда не видеть ярких лучей, ведь их загораживают небоскребы.
Никогда не звонить больше.
И не слышать никогда.
Ни.
Ко.
Гда.

Мне все еще временами противопоказоно слушать Яна Тирсена и некоторое из Шопена, вспоминать Балтийское море и анализировать. Впрочем, все вместе это складываетcя в довольно поэтичную мозаику из разных кусочков. Будем надеяться, что моя мозаика состоит не только из цвета угля и молока. Звучит "уголь-молоко", конечно, прекрасно, но на деле хочется цвета.
Элвис Пресли со своими песенками очень выручает вечерами, еще теперь я умею танцевать джайв и даже хочу научиться рисовать.
Ладно, подумаем. К весне я нарисую себе эскиз платья с крыльями. Потом шить будем.
Господи, почему зимой не растут тюльпаны???

Наталья Лайдинен
Дети индиго
Мы те, кто помнит сны и имена,
Чьи ночи - ярки, будни — торопливы,
Кому в броске подвластны времена,
Изменчивой истории извивы;
Мы — дети! Чуем бег небесных тел ,
Энергию числа и алфавита.
Для тех, кто светел, устремлен и смел ,
Раскрыта жизнь земли — до неолита.
Мы различаем знаки, голоса,
Летим - во мглу направленные стрелы!
Играя, совершаем чудеса
И устремляем взоры - за пределы!
Мы раскрываем радости сердца,
Приносим знаний солнечные искры,
Апостолы единого Творца,
Пророчим об истоках древних истин;
Мы новой расы первые ростки,
В душе читаем - как в священной книге.
Мыслители. Поэты. Вестники, -
Сверкающие радугой индиго.