ПРОСТО ЖИЗНЬ ЛЮБЛЮ
Вот и снова хлещет ливень
И стоит сплошной стеной,
Так что и не разглядим мы,
Что с тобой, а что со мной.
Я люблю смотреть на дождь,
Так как в дождь не видно слез.
Я люблю его, и что ж,
Я полна надежд и грез.
Я люблю дарить гвоздики,
Так как нет на них шипов.
Я люблю дарить, простите,
Радость всем без лишних слов.
Я люблю смотреть на небо,
Ведь на небе столько звезд,
Я люблю кормить птиц хлебом
И смотреть на их полет.
Я люблю не спать ночами,
Потому что мир весь спит.
Я люблю быть со свечами,
Когда город снегом скрыт.
Я люблю все, потому что
Просто жизнь люблю.
Я люблю жизнь почему-то,
Каждый миг ее ловлю.
И вот снова хлещет ливень
И стоит сплошной стеной.
Знаешь, почему он длинный?
Потому что ты со мной.
Т.Снежина:)

Несовпадение во всём,
За исключением обмана,
Который тайно привнесён
В существование романа.
Несовпадение часов,
Погод и кажущейся скуки,
И рук - падение и зов,
И ощущения, и звуков.
Несовпадение стихов
По настроению и темам,
И накопление грехов,
И искупления система.
Несовпадение манер,
Несовпадение желаний,
И убеждений, снов и вер,
И всех аспектов, и всех маний.
Несовпадение меня,
Как и тебя в моем контексте…
Нет, не позволено менять
Давно прописанные тексты.
Не прекратить, не доиграть:
Ни откровенно, ни жеманно…
Но, мне не жаль всё потерять…
Всё…кроме этого обмана…
Светлана Нецветаева "НЕСОВПАДЕНИЕ"

Любовь .
Ее обитель - воздушные замки.
Она идет по миру стремительно и рисует те самые облака, в которые хочется нырнуть с головой:
белые, пушистые, с серединой, блистающей от пойманных солнечных лучей.
Она разукрашивает мир множественными красками, полностью игнорируя грязь, засохшую на ногах.
Она ищет в толпе улыбку, умышленно не замечая налет недоверия и равнодушия на лицах.
Она стремится к легкости, забывая о грузе жизни, лет и выбора.
Ее выбор легок - открытое сердце.
Ее вселенная прекрасна, безгранична и трепетно нежна.
Она - совершенство с одним "НО".
Ее страдания безмерны.
Марина Танасова

Когда усталый ты придешь домой,
Изнеможденный от дневной работы,
Подавленный, растерянный, больной,
И на тебя найдет плохое что-то.
Я не сорву тебе с небес звезду.
И не сотку шекспировских сонетов,
А словно тень неслышно подойду
В воздушном платье сказочного цвета.
Я приложу ладонь к твоей щеке,
Чтоб сделать боль, как сахар, - растворимой.
Есть исцеленье в любящей руке.
Есть утешенье в близости любимой.
Я принесу тебе горячий чай,
Чтобы согреть тебя от прозябанья
В холодных буднях. И твоя печаль
Распустится, как старое вязанье.
Я улыбнусь тебе сто тысяч раз,
Чтоб только ты хоть раз мне улыбнулся.
Осыплю миллионом теплых фраз,
Чтоб дух веселый вновь к тебе вернулся.
А если нет, то дам тебе уснуть,
И стану у кровати на колени,
Чтобы молиться, не шумя ничуть
Пока пройдет плохое настроенье.
Автор: Маргарита Коломийцева (взято здесь: terrao.livejournal.com/)

Credo, quia verum
Absolvo te
Я лежала, вдыхая искусственный воздух,
замирая от боли, вжимаясь в подушку.
Мой крылатый Хирург без ножа и наркоза
мне вчера, наконец, ампутировал душу.
И когда моя кровь вымывала из тканей
имена, поцелуи, дыхание, шепот…
Я тебя метастазами прятала в память.
И молилась о том, чтобы Он не нашел их.
(Кот Басё)

Елена Буторина
Из альбома "Услышь Дыхание Весны"
«БОГОТВОРЮ ТЕПЛО ТВОЁ.»
.О, приласкай меня, Весна! Я умоляю!
Пусть побыстрей дорога приведёт к тебе!
Ведь каждый день я без любви твоей скучаю.
А ты. И рядышком. И где-то вдалеке.
Твоё дыханье невесомое я чую.
В молитвах солнышка. В златых его лучах.
В мечтах лазури. В их воздушном поцелуе.
И в звонких песнях птиц, что гимнами звучат.
.Ты – череда волшебных встреч с весенним чудом,
С рожденьем нового, живительных баллад!
Среди бездушья льдов, метели безрассудной
Ты чувства вечные умеешь возрождать!
Зима лишает сна, покоя и улыбки.
И вся теперь надежда – только на тебя!
Скорей же в жизнь мою ворвись капелью зыбкой
И лёгкой свежестью весеннего дождя!
.Порадуй взор цветеньем робких первоцветов.
Дай ощутить лесных проталин аромат.
Лучам счастливым дай блеснуть игрою света
И душу зябкую теплом побаловать!
Стряхни весь иней ты с заснеженных мечтаний.
И с грёз, уставших от бесчувствия зимы.
Вновь обозначь мне силуэт весенней тайны,
Что дозволяет свет увидеть в царстве тьмы!
.Мне очень сладко быть в руках твоих нежнейших.
В тебе хочу я раствориться. Хлад забыть!
Боготворю тепло твоё! И эдельвейсы!
Кто любит жизнь – весну не может не любить!

Я рисую весну на стекле:
от зимы неуютно мне стало.
пусть придёт к нам весна в феврале,
скинув зиму с её пьедестала.


В свои краски добавлю тепло,
солнца луч и дыхание ветра,
и прозрачного неба крыло,
и подснежник ванильного цвета.


Я рисую весну для тебя:
тишину, слёзы рос и туманы,
и весёлые капли дождя,
и волшебные радуг фонтаны.


Разбавляю я зиму весной,
ей, зиме, уже некуда деться.
Разбавляю я зиму собой.
Ведь весна - это то, что на сердце.

Евгений Евтушенко "Не исчезай"
Не исчезай. Исчезнув из меня,
развоплотясь, ты из себя исчезнешь,
себе самой навеки изменя,
и это будет низшая нечестность.
Не исчезай. Исчезнуть — так легко.
Воскреснуть друг для друга невозможно.
Смерть втягивает слишком глубоко.
Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.
Не исчезай. Забудь про третью тень.
В любви есть только двое. Третьих нету.
Чисты мы будем оба в Судный день,
когда нас трубы призовут к ответу.
Не исчезай. Мы искупили грех.
Мы оба неподсудны, невозбранны.
Достойны мы с тобой прощенья тех,
кому невольно причинили раны.
Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,
но как нам после встретиться в столетьях?
Возможен ли на свете твой двойник
и мой двойник? Лишь только в наших детях.
Не исчезай. Дай мне свою ладонь.
На ней написан я — я в это верю.
Тем и страшна последняя любовь,
что это не любовь, а страх потери.

Глеб Горбовский
РОЗОВЫЙ СЛОН
Где баобабы
вышли на склон,
жил на поляне
розовый слон.
Много веселых
было в нем сил!
Скучную обувь
он не носил.
Умные тигры,
глупый шакал
двигались тише,
если он спал.
Был он снаружи
чуть мешковат.
Добрые уши,
ласковый взгляд.
.Но - наступили
дни перемен.
Хитрый охотник
взял его в плен.
и в зоопарке
пасмурным днем
стал он обычным
серым слоном.
Звери смеются,
шутят о нем:
- Ай да красавчик!
Серый как дом! -
Слон улыбнулся,
Слон их простил.
Но почему-то
Слон загрустил.
Зря унываешь,
нету беды.
Я-то, ведь, знаю:
розовый ты!
Может случайно
где-то во сне
ты прислонился
к серой стене?
.Добрый мой слоник,
ты извини:
в жизни бывают
серые дни.
Скоро подарит
Солнце рассвет.
Выкрасит кожу
в розовый цвет!

Представь себе.что вот.меня не будет.
Ни завтра.ни сегодня.ни вчера.
Чужие сквозь тебя.промчатся люди.
Бросая на ходу.Пока.Пора.
Ну может быть.зацепятся за слово.
Которое сказал.почти в бреду.
И по своим делам.стартуют снова.
Лишь мусор оставляя.на ходу.
Чудес не будет.маленьких.уютных.
Не будет сказок.зимнею порой.
И память потеряют.незабудки.
И солнца луч проснётся.с сединой.
И будет очень кислой.земляника.
И будет из одной воды.арбуз.
И будет приставать нахально.лихо.
Пристраивать к судьбе.ненужный груз.
И одиночество.змеёй гремучей.
Выпендриваться будет.по ночам.
Забалтывая так.на всякий случай.
Чтоб пот холодный лился .по плечам.
Представь себе.что вот.меня не будет.
Ни завтра .ни сегодня.ни вчера.
Уже .не искупаешься ты .в чуде.
Нет - Золушки.осталась .лишь .зола.
Представил ???А теперь .забудь про Это.
Я - рядом.никуда я. не спешу.
Ведь я - твоё пожизненное .лето.
И на коленках. у тебя.сижу.

Местная анестезия – капля мартини, лёд.
Я запираю двери – здесь никого не ждёт
Ни этот тихий вечер, ни мой бродяга-кот,
Да и сама я, знаешь, просто устала от…
Долькой лимона солнце завтра растормошит.
Кажется, исчерпался снов про тебя лимит
В этом молчанье вязком ты мне такой чужой…
Выпьем за то, что было? Чин-чин, далёкий мой.
И. Василенко

Однажды Февральская Кошка варила на кухне компот,
Как вдруг заявился небритый, но ласковый Мартовский Кот.
Принес он флакон валерьянки и свеженькой мышки кусок
Растаяла Кошка, услышав, призывный его голосок.
Пришельца она отогрела, «стопарь» молока налила,
И сбросив халат полосатый, всю девичью страсть отдала.
От этой негаданной ласки наш котик слегка ошалел,
Он выкатил серые глазки, расправил усы и запел.
А Кошка ? Чуть носик припудрив, покинула резво кровать,
Уселась с «котярой» на крыше и стала ему подпевать.
Уже потянулся из кухонь съестных ароматов букет,
Но долго ещё раздавался весенний кошачий дуэт.
С тех пор в этот день милым дамам, оттенков любых и мастей
Приносят мужчины подарки на нашей планете, на всей.
К чему этот стих неумелый ? Домыслит любой идиот,
Что к Празднику лучшим подарком является Мартовский Кот.

Господи, какая благодать:
Не тает снег, а солнце лаской греет!
И хочется дышать, дышать, дышать.
Мгновенье до весны поймать скорее!
Ещё деревья сном февральским спят,
Но небосклон лазурью оголённый,
Безоблачен, как у младенца взгляд,
И голуби воркуют так влюблённо.
Необъяснимо хочется летать,
И звать ручьи и первые капели,
Приход тепла предчувствовать и ждать:
Осталась до весны всего неделя!
Такой короткий всё же переход
Из зимней грусти в настроение счастья -
Всего семь дней до пробуждения вод,
До ветра южного рукопожатия.
И я пытаюсь этот миг поймать,
Впитать в себя энергию начала!
О, Господи! Какая благодать!
И мне её сейчас безумно мало.

Он долгих двадцать восемь лет, и двадцать восемь зим к тому ж,
Хранил в себе один секрет и был в семье примерный муж.
Всё было, вроде, как всегда: жена готовила обед.
Но приключилась вдруг беда: он взял и вспомнил про секрет.
Под шум и кислый запах щей, ворчанье суженой с утра,
Он вспомнил всё до мелочей, как будто было то вчера.
.Она сидела у окна, и мягкий чудный лунный свет
Окрасил в бледные тона её прекрасный силуэт.
Струились пряди по плечам, скользили змейками на грудь.
И он подумал сгоряча: "Женюсь на ней когда - нибудь!"
Он вспомнил всё до мелочей: изгибы линий, мягкость губ.
И жар её простых речей, и за окном огромный дуб.
Сплетенье рук. Слиянье тел. Каскад каштановых волос.
И то, как он её хотел до исступления, до слёз!
Признаний трепетных поток, как он на ушко их шептал!
Смешной над ухом завиток, что от дыханья трепетал.
Она смотрела на него глазами влажными, как ночь.
Слова пьянили, как вино: "Люблю тебя. Роди мне дочь."
С утра он потерял покой: то суетился, то скучал.
Потом, закрыв лицо рукой, сидел на стуле и молчал.
Жена ворчала, как всегда. Ругала убежавший суп.
И он отметил, что года ей, постаревшей, не к лицу.
Как не идёт ей белый цвет и пряди крашеных волос.
И целых двадцать восемь лет всё как - то было не всерьёз.
Вдруг он вскочил, схватил пальто, забыл про шапку и носки.
Все двадцать восемь лет - не то. Все двадцать восемь зим - тоски.
Нашёл тот дом. У дома - дуб. Взбежал по лестнице стрелой.
Унять бы дрожь с холодных губ, и трусость гадкую - долой!
Наверное, она сейчас пьет чай и кутается в шаль.
И из её прекрасных глаз струится тихая печаль.
А может, принялась вязать? А может кружево плести?
Так много надо ей сказать!А главное сказать - прости.
Открыла дверь. В глазах - вопрос. Ей было снова двадцать лет.
Каскад каштановых волос.Знакомый сердцу силуэт.
Над ухом - лёгкий завиток. Как много лет назад - точь в точь.
" Вы не ошиблись?" - Нет, не мог. Вы Аня? " Вера. Её дочь."
" А Аня?"- " Мамы больше нет. Кто Вы?" Он повернулся вспять:
"Я шёл к ней двадцать восемь лет." - Она ждала Вас.Двадцать пять.
Как закружилась голова. Как сердце ухнуло в груди!
И вспомнил он её слова с мольбою: "Ты не уходи!"
Он сгорбился. Поплёлся прочь. Сплетенье рук.Слиянье тел.
Люблю тебя. Роди мне дочь. А он ведь вправду дочь хотел.
Как странно. Ани больше нет. Заплакал. Бросил в тишину:
"Я буду много - много лет любить тебя. Тебя одну.

Мария Андреева
Каждая секунда может стать любовью!
Может стать упрёком и душевной болью.
Может стать строкою, может стать надеждой!
Кто же шьёт секундам разные одежды?
Каждая секунда может стать мечтою!
Радостью общенья, неба красотою!
Может стать страданьем, злобой,недовольством.
Кто же управляет этим производством?
Каждая секунда к нам не возвратится,
Но ещё есть время, чтобы в жизнь влюбиться!
Но ещё есть время, чтоб сказать однажды:
Каждая секунда моей жизни - счастье!

Я не стану признаваться
В том, что молодость прошла,
В том, что мне уже не двадцать,
В том, что удаль отцвела,
В том, что жизнь, минуя стрежень,
Вытекает на простор.
В том, что стала я пореже
Делать все наперекор…
Что уже могу гордиться
Достиженьями детей,
В том, что мне уже не тридцать
А все тот же круг друзей…
В том, что стал предельно дорог
Каждый миг и каждый час,
В том, что мне уже не сорок
И усталость возле глаз…
В том, что мне пришлось смириться
С диалектикой вещей,
В том, что жизнь, как поезд, мчится
К дальней станции своей…
Но пока глаза искрятся,
Жизни вкус ещё живой,
На душе - всё те же двадцать!.
Остальное - за душoй.

Я не завидую чужому счастью:)
И, как умею, берегу свое.
И если у друзей в душе -ненастье,
То это горе также и мое!
Друзьям не расставляю я капканы,
Не закрываю сердце на засов
И не ищу в поступках их изъяны.
Друзей люблю без всяких громких слов.
Но кто-то мастер- делать людям больно.
И ненавистью душу бередя,
Изводит всех, пусть даже и невольно.
А злобой душит собственно себя!
Таких людей я искренне жалею:
В их душах не искрится яркий свет.
Там вечный мрак запущенной аллеи,
И светлых уголков там просто нет!
Что может быть страшнее лицемерья?
Всего важней- НЕ ОБНИЩАТЬ ДУШОЙ!,
И я гоню и зависть, и безверье.
Для этого не нужно быть святой!
Но в истину одну я верю твердо:
Отдашь добро, ОНО ВЕРНЕТСЯ ВНОВЬ!
Я слышу до последнего аккорда:
" ЛЮДЕЙ СОГРЕЕТ ТОЛЬКО ЛИШЬ ЛЮБОВЬ!"

Прости!



Прости! Коль могут к небесам
Взлетать молитвы о других,
Моя молитва будет там,
И даже улетит за них!
Что пользы плакать и вздыхать?
Слеза кровавая порой
Не может более сказать,
Чем звук прощанья роковой!.


Нет слез в очах, уста молчат,
От тайных дум томится грудь,
И эти думы вечный яд, —
Им не пройти, им не уснуть!
Не мне о счастье бредить вновь, —
Лишь знаю я (и мог снести),
Что тщетно в нас жила любовь,
Лишь чувствую — прости! прости!

Дж. Г. Байрон




(пер. Ю.Лермонтова)

В почтовом ящике - цветы.
Ну, вот скажи, - Они откуда???
Ах, нет. Не надо. Помолчи. Наверно, это миражи.
Или весенняя причуда.
В почтовом ящике ВЕСНА!
Ты понимаешь???. Как возможно???
Она совсем сошла с ума! И в действиях Неосторожна!
Что забрела невесть куда,
В почтовый ящик, По ошибке.
Но руки тянутся к цветам.
Конечно ж ТЫ
В порыве зыбком
Прислал мне белые цветы.
Ты в сговоре сейчас с Апрелем,
И я подумала, что жизнь с цветами белыми милее.
Душе не стоит увядать
Когда тебе давно за ...двадцать!?
В почтовом ящике - цветы,
И мне сегодня восемнадцать!

Утренний кофейный.поцелуй.
Нежной бабочкой.упал на губы.
Слов не надо.помолчи.не сдуй.
И не притворяйся.что ты - грубый.

Вместе таем.словно.рафинад.
Поцелуй всё.слаще.слаще.слаще.
И не притворяйся.что не рад.
Я же знаю.как ты любишь.сласти.

Утренний кофейный .поцелуй.
С тонкой нотой.очень пьяной вишни.
Утренний горячий .поцелуй.
Никогда не будет. третьим.лишним.

(C)

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться.
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить.
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе -
Быть рядом. Но при этом не любить.

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке.
И счастья большего не знать и не желать

.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять.

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются.
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться

"DecadA":Здравствуй.как ты.Праздник моего настроения?Снег в асфалтЫ.вбит гвоздями забвения.Больше не кружит.меня пеленая снежинкам.Ты простужен.промоченными ботинками.Мед.лимон.На лице-маята.измученность.Здравствуй,Солнце.Я по тебе соскучилась!

Наши надежды,
и наши желания,
Зимние сны —
Ах, набирайтесь
терпенья заранее,
Ждите весны:
Только весною
в снегу обнаружится
Горстка травы,
Только весной
кто-то кружится, кружится,
Кружится — без головы. (Г. Поженян)

Автор:
Николай Гумилёв Дата:
до 16 апреля 1910 года
Портрет мужчиныКартина в Лувре работы неизвестного
Его глаза — подземные озера,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.
Его уста — пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом.
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.
И руки — бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.
Ему в веках достался странный жребий —
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он — на небе
Кровавая растаяла комета.
В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.
Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать… плакать больше он не может.

Николай Заболоцкий стихи

НЕКРАСИВАЯ ДЕВОЧКА

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Вспомнился из детства незамысловатый стишок.

Юляшка Чернова
смешались в ветре – душистый запах
травы иссохшей, и зной деньской,
от речки свежесть, прохлада сада,
и бархат неба над головой,
крик разомлевшей от солнца птицы,
и жар нагревшейся земли,
и я вдыхаю, сомкнув ресницы,
так пахнет лето. так пахнешь ты.
смешались в ветре - бодрящий запах
опавших листьев, и сырость дней,
туман над речкой, и яркость сада,
и пустошь убранных полей,
на юг летящей, крик «беглой» птицы -
первой предвестницы зимы.
и я вдыхаю, сомкнув ресницы,
так пахнет осень. так пахнешь ты.
смешались в ветре – морозный запах,
кристаллы льдинок студеных дней,
гладь речки стылой, и дрёма сада,
и вьюги белой карусель,
крик одинокой замерзшей птицы,
и блеск застывшей красоты,
и я вдыхаю, сомкнув ресницы,
так пахнут зимы. так пахнешь ты.
.но очень скоро, вернутся птицы,
и вновь распустятся цветы
и я мечтаю, сомкнув ресницы -
весною пахнет. Открою - ты.

Диалог.



- А дальше как будет?
- А так вот и будет.
Тревожное небо не рухнет на плечи.
Привычно потянутся серые будни,
И в них
словно праздники
редкие встречи.
Как праздники горькие,
с мутным похмельем -
но все-таки праздники,
все же не будни.
Веселье - как пропасть,
как горечь - веселье.
- И вечно так будет?
- И вечно так будет.

- А может, случится не так, а иначе?
- Да, может, все будет совсем по-другому!
Подарят нам ключ от пустующей дачи,
На даче знакомых мы будем как дома.
Нас будут встречать онемевшие птицы,
замерзшая печка, на стенке двустволка.
- И снова таиться?
- И снова таиться.
- И долго так будет?
- Не знаю.
Не долго.

- Послушай, а может, не так и не эдак?
А может, бывает какое-то третье?
- Пожалуй! Расстаться.
Исчезнуть бесследно,
как делают люди однажды в столетье.
- Но это же глупо -
отречься от счастья!
Мы будем с тобой на земле -
как калеки!
Вся жизнь
на осколки,
на брызги,
на части.
И это надолго?
- Да, это навеки.

А может, без дач,
без разлук и тревоги?
А может, открыто -
сквозь ливни и зимы
уйти по прямой,
по блестящей дороге
к великому счастью?.
- По трупам любимых?
Лорина Дымова

я обещаю….
………да, обещаю
стать адекватной и спать ночами.
с первой попытки не выйдет….верно…
радио….скрипка….немного нервно….
чашечка кофе, колечки дыма -
всё, что мне в целом необходимо…
но обещаю…
…………да,обещаю(!)
кофе сменить золотистым чаем,
нервную скрипку – на фортепиано
и постараюсь быть реже пьяной
мартовским солнцем,
………………луною, строчкой…
ставить в конце не вопрос, а точку…
быть образцово-примерно трезвой,
и….хладнокровной….и….
……………………бесполезно!
все обещания, клятвы – к чёрту! –
смыты капелью и ливнем стёрты,
взорваны свежим весенним ветром,
я обещаю(!)
……пьянеть рассветом,
пригоршней черпать вино заката,
стать апогеем неадеквата,
и отпуская на волю чувства
я обещаю(!)
…………творить безумства…
Аманда Моррис

Февраль.
Мороз и солнце, и февраль -
Смертельным привкусом морошки,
И если жизнь не понарошку,
То впору будет смерти сталь.
Мороз. И солнце понесут,
Шагами меря до кареты
Мгновенья вечности, согретый
В ладонях глиняный сосуд
С живым вином. и ровно пять
Чувств человечьих - для интриги.
Мороз и боль. прощайте, книги,
Другие будут вас читать.
Холодный снег зажать в горсти,
Смотреть на солнце, слушать небо,
И вечен только запах хлеба.
Мороз. Морошка. Mori. Стикс.
А день чудесный. хочешь жить?
Готовься. В лубяном лукошке
Уже подснежники. немножко -
И будет март. и падежи
Склоняющие, чтоб всерьёз,
И остаются части речи.
И только люди так калечат
Друг друга.

.Солнце и мороз.
(Борис Бергин)

Ты сегодня мне принес
Не букет из пышных роз,
Не тюльпаны и не лилии,
Протянул мне робко ты
Очень скромные цветы,
Но они такие милые.
Припев:
Ландыши, ландыши,
Светлого мая привет.
Ландыши, ландыши,
Белый букет.
Пусть неярок их наряд,
Но так нежен аромат,
В них весны очарование.
Словно песенка без слов,
Словно первая любовь,
Словно первое признание.
Припев.
Я не верю, что года
Гасят чувства иногда,—
У меня другое мнение.
Верю, будешь каждый год,
Пусть хоть много лет пройдет,
Ты дарить мне в дни весенние
Припев:
Ландыши, ландыши,
Светлого мая привет.
Ландыши, ландыши,
Белый букет.

Ты спрашивала шепотом:
"А что потом?
А что потом?"
Постель была расстелена,
и ты была растеряна.
Но вот идешь по городу,
несешь красиво голову,
надменность рыжей челочки,
и каблучки-иголочки.
В твоих глазах -
насмешливость,
и в них приказ -
не смешивать
тебя
с той самой,
бывшею,
любимой
и любившею.
Но это -
дело зряшное.
Ты для меня -
вчерашняя,
с беспомощно забывшейся
той челочкою сбившейся.
И как себя поставишь ты,
и как считать заставишь ты,
что там другая женщина
со мной лежала шепчуще
и спрашивала шепотом:
"А что потом?
А что потом?"
Евгений Евтушенко

Весна еще несмелая, девчонка и не замужем,
Еще в снегу, вся белая, в разливах светлых, радужных.
Весна с ручьями пьяными, с пушистыми мимозами,
С подснежников полянами, с последними морозами.


Весна - любимой женщиной: усталой и встревоженной,
Не брошенной, не венчанной, чуть шалой, чуть стреноженной.
Весна с ее улыбками, весна с ее заботами,
С ее мечтами зыбкими, паденьями, полетами.


Весна с ее мужчинами, весна с ее сомненьями,
Слезами беспричинными, счастливыми мгновеньями.
С подарками, с тюльпанами, с обидами, с разлуками.
С надеждами и планами, с потерями и муками.


Весна с теплом и свежестью, с капели перезвонами,
Весна с любовью, нежностью, звонками телефонными.
Весна, как откровение, как первое признание.
Весна, как избавление, весна, как понимание.

Маргарита спасибо за ландыши! (F) (F) (F) (F) (F) (F)

Сини подмосковные холмы.
в воздухе чуть тёплом пыль и дёготь.
сплю весь день, весь день смеюсь, - должно быть
выздоравливаю от зимы.
я иду домой возможно тише,
ненаписанных стихов - не жаль!
стук колёс и жареный миндаль
мне дороже всех четверостиший.
голова до прелести пуста,
оттого что сердце слишком полно!
дни мои, как маленькие волны,
на которые гляжу с моста.
чьи-то взгляды слишком уж нежны
в нежном воздухе едва нагретом.
я уже заболеваю летом
еле выздоровев от зимы.
Марина Цветаева

Не верь,не бойся,не проси -
Что это кредо или стиль?!
Идти же лучше,чем ползти,
Куда подальше,за сто миль.

Счастье -
это не забрать, а дать.
Это не успех, и не известность.
Это не богатство, а, когда
двум сердцам, в одной груди не тесно.
Это - не бассейн с крутым гуру,
не прикид, изысканно-гламурный.
Счастье- это чай из нежных рук,
если ты лежишь с температурой.
Счастье - не желание вкушать
вместе шелест новенькой банкноты,
а послушать, в унисон дыша,
тишиной написанные ноты.
Счастье - просто: "Я люблю" - сказать,
вместо разговора про погоду.
Счастье - утром, не открыв глаза,
целовать колючий подбородок.

Ну вот и успокоилась душа
Уже не рвется за пределы тела
Хоть далеко еще не охладела
Но отступают страсти не спеша
Все меньше необдуманных безумств
Все тише всплески, меньше амплитуда
Полученная молодостью ссуда
Оплачена пронзительностью чувств
И время-лекарь миссию свою
Исполнило, как водится, в итоге
Зарубцуются раны и ожоги
В них дань судьбы земному бытию.
Теперь другой сценарий у кино
Все чувства глубже, чище и сильнее
Как многолетней выдержки вино
С годами ароматней и ценнее
И где-то там, за кадром, иногда
Грустинка легкая нет-нет и пролетает
Не только лечит время, но меняет
Привычный облик в старых зеркалах.
Сценарий новый – жизненный этап
На то, что было прежде, не похожий
В нем нет безумств «с мурашками по коже»,
Но много настоящего тепла.