Когда я гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец.
Сметаемые - как художника кистью,
Картину кончающего наконец.
Я думаю( уж никому не понраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид),
Что явственно желтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине - забыт.
Марина Цветаева.