О, сколько раз
то щедро, то лениво,
Под окна осень осыпала медь.
Твоё лицо туманом застелило,
Сквозь пелену – уже не разглядеть.
О, сколько зим
Крупою белоснежной,
Струился снег под тихий звон рябин,
И каждый раз рвалась волною нежность,
Из отдаленных временем глубин.
Там, позади
немало рук и глаз,
Но лишь твоё лицо – всего дороже.
Мы в этой жизни любим только раз,
А после ищем на него похожих.