А мне б опять одеться в синеву
Июльского распахнутого неба,
Но разлетелась осень рыжим ветром,
В мой день швыряя жухлую листву.
Переплетая летнюю жару
Оранжевыми – жёлтыми мечтами,
Я яркий свет записываю в память
И медленно иду по сентябрю.
Горячий кофе, сад, скамейка, плед,
Слеза дождя, взгрустнувшего о лете,
Струна души, ты чьей рукой задета?
Кто пишет музыку ушедших лет?
Мне машет клён ладошками - листвой:
– До будущего лета, дорогая…
– Кто плачет? я? Всё дождь. Ну ты же знаешь,
Я называю осень – золотой.
Болит июль. Он где-то там простыл.
Вернулся в сад, горя прощальной розой,
И из последних сил влюбился в осень,
Хотя никто об этом не просил