На свет лампады мотылёк
бросался, бился молоточком.
И что он, глупый, думать мог
на языке своём цветочном.
Что там он будет обогрет,
что назовут его любимым.
Какой же твёрдый – этот свет,
какой он непреодолимый.
Lenn