Э. Юрасова

По тоненькой нитке света,
По сонной дорожке лунной,
Вернусь к тебе в наше лето,
Где ты меня помнишь юной.
Там пахнет чуть влажный ветер
Вчерашним дождём и мятой,
И светятся каждый вечер
Малиновые закаты.
Спускается осторожно
Под утро туман на травы.
Там всё ещё так возможно –
И так уже мы не правы!
В косую линейку строчек
Расчерчен дождями воздух.
Твой лёгкий, летящий почерк –
Письмо сожалений поздних.
Не сбудется – в самом деле?
Но мы с тобой знали это.
Напрасно луна мне стелет
Под ноги дорожку света.