И белый снег,
И белый сад,
И профиль, как на темных фресках.
На старой кафедре профессор забылся, смотрит снегопад.
Мы ощутили вдруг неловкость.
Мир бесконечен, словно жизнь.
Его печальная полоска на голове седой лежит.
Мы узнаём, что мир был нем, и, это странно для филологов,
Что мозг приносит импульс нерв, что материален мир,
но голову нам кружит белый, белый снег
И сквозь природы идеальность
На лицах свет, на лицах след,
Как бы намёк на гениальность.