|
Анна Булатова
Первый снег ноября. Воздух, хлопьями вышитый,
Рыжий свет фонаря на замёрзшей щеке.
Я вдыхаю слова, что опять говоришь мне ты
На понятном тебе одному языке.
И такая щемящая капелька нежности
То ль на краешке губ, то ль по кромке ресниц,
Словно нет ничего, кроме снежной погрешности
На взъерошенных перьях зимующих птиц.
Я пытаюсь у сердца просить снисхождения,
Поджигая фитиль у твоей тишины.
И почти соглашаюсь признать поражение:
Ведь зажечь тишину мы, увы, не вольны.
Тишина оглушает. Но, Боже!. Глаза твои.
Тонет мышка-любовь, опоздав с корабля.
И душа разлетается надвое, натрое,
Променяв свой покой на один этот взгляд.
Не ищу отступления. Пусть город празднует
То ль грядущую бурю, то ль выпавший снег,
Обещая и нас с тобой сделать причастными
Ко всему, что придёт. Иль пройдёт по весне.
__________________
Судьба нам посылает знаки, Как жить нам и кого любить, И правит в этой жизни нами, И учит, как должны мы жить. Мы сердцем видим эти знаки, Душою понимаем их, И исчезают сразу страхи, И счастьем кажется сей миг. Знаки любви. Они повсюду! Лишь повн
|