Как печальна привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за
матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось?
И те, настоящие, где мы?
К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо.
Вручную создали мы лето.
Точно знаем - срок годности
краски давненько истёк,
Но рисуем для публики миф:
"Как мы счастьем согреты".

Понимая, что выбрали в путь
не того иль не ту,
Всем расскажем, как любим,
гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую
жизнь в пепелище.
Улыбаясь знакомым при встрече, твердим: "Всё о'кей!"
Ни за что не признавшись,
как скользко на сердце и сыро.
Расстаёмся с друзьями,
внушая себе: "Не жалей",
Заполняя их место,
заводим знакомства пунктиром.
Обижаем любимых и преданных:
"А, подождут."
Но не все дожидаются.
Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос задавать: "Почему ноют шрамы?"
Из отживших халатов,
разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и лепим
на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые,
битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших.
А рухнет - не мы виноваты.
Удивляемся: "Что-то упущено,
где-то не так",
Игнорируя помощь.
От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то,
навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем
в забегах по кругу.
Не прощаясь, уходим, себя
обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!.
Нелегко имитировать смех.
Где же мы, настоящие?
Что же случилось-то с нами?