Город мой не хуже Парижа,
В нем не Сена, а Волга течет.
Он мне дорог, ласковей, ближе,
Он свое подставил плечо.
Здесь века и столетия наши,
В одну ниточку переплелись.
Здесь когда-то от скрежета, стона,
Бурлаки по песочку плелись.
Здесь себя проявил Харитонов,
Да и Батов под стать тоже был.
Одно время здесь жил Андропов,
И провел не плохую тут жизнь.
Здесь когда-то поэт Ошанин,
Получал вдохновенье творя.
И Сурков рисовал картины
Вдохновляли их наши края.
И с тех пор сохранилась биржа,
И красавец со шпилем собор.
И друг с другом стоят они рядом,
И ночами ведут разговор.
Вы откройте скорее атлас
И смотрите его широту.
Широта пятьдесят восьмая,
Долготу пока не скажу.
И я бредить Парижем не стану,
Мне родные березки милей.
Умиляться не перестану
Красотой своих славных полей!