Дневник затёрт, он весь в помарках, он временем, помят,
Да, это и не мудрено, ведь не вчера на свет я народился,
И на полях его, везде и всюду, исправления стоят,
Там множество, твоих плохих, оценок, на страницах.

Конечно, поздно каяться, не на «отлично» прожил я свою судьбу,
Не надо, ни на кого кивать, я почерком своим писал все эти тексты.
И больно в памяти читать, из дневника, мне не одну строку,
А главы целые, с абзацами, а на исправления, там уже нет места.