Бесстыжее Лето сводило с ума.
А Осень ворчала, мол, кукситься хватит.
ОНА всё ждала: "Вот наступит Зима,
И я перемеряю новые платья".
ОНА всё мечтала: "Вот выпадет снег -
Я все свои хмари подальше упрячу.
И я подарю ЕМУ солнечный смех.
И стану ЕМУ - оберег. на Удачу".

ОН, как всегда, был сдержан. Осторожен.
ОНА… опять витала в облаках.
Летанием ЕЁ он был встревожен.
Пытался «приземлить». Но кое-как.
Наверно, смех ЕЁ был интересен.
А, может, взгляд. А, может, ни-че-го.
А, может, просто… не хватало песен
И чудо-сказок. Только и всего.
И всё казалось скромным и приличным.
Всё было «в рамках». И ЕЁ полет,
Воздушно-невесомый, лёгкий, птичий,
Из тех был, когда «праздник настаёт».
И белого к ногам не бросив флага,
ОНА шутила: «Мы с тобой – друзья».
Терпела ночью все стихи бумага.
Там – можно было всё. А с НИМ – нельзя.
Дружив, играли. Но, «играя» в дружбу,
ОНА себе твердила, как в бреду:
«Мне это нужно. Очень. Очень нужно.
Скорей бы завтра. Я опять приду».И шла в листопад. И писала стихи.
А ОН их читал,согреваясь, наверно.
ЕМУ было, в общем-то, не до стихий.
И не до страстей там каких-то. и веры.
Нет, верил, конечно. Но так, впопыхах.
Стихи прочитав, призадумавшись вроде,
ОН верил, конечно. Шутя. Просто так.
И Осенью тоже грустил без мелодий
Зимы.