[Морковка]

. Любовь – это чувство без памяти,
В нем смысла судьбы не ищи.
Она постоянно на паперти,
На паперти вечной любви.
Ночами. Годами.
Столетиями.
Мечтая о ней при луне,
Мы все становились поэтами.
Поэты под пули, к стене.
Довлея над миром и мыслями,
Как злой искусительный рок,
Любовь - между пальцем и выстрелом
Застывший на время
курок.
Она как тигрица – охотница,
Готовя к прыжку телеса.
На землю порой
облокотится,
Порою взметнёт в
небеса.
И страшно от рёва,
рычания,
Кругом поднимается пыль.
И. нарушая молчание,
Мечта превращается в
быль.
Опять, бесконечно,
безудержно