[Баронесса]

Она не хранит ни имен, ни отчеств,-
к чему эти сложности ангелку? –
глядит, как стекает полынь пророчеств
на еле рифмованную строку.
Испей-ка напиток ее особый,
по вкусу - как хина, по виду – мед.
И жаркое золото высшей пробы
ей под ноги солнце все льет и льет,
и облако, пахнущее ванилью,
подстрочники сыплет в ее тетрадь.
А ночью она раскрывает крылья,
чтоб звезды упавшие собирать.
Спроси – для чего они?- не ответит:
мол, женщина, значит, уже права…
и, мысли выбрасывая на ветер,
все время просеивает слова.
Любому, кто пламя в строке приметил,
она предлагает свои миры, но – слышишь? -
шуршит под ногами пепел всех тех,
кто всходил на ее костры.
Приникнет и шепчет у изголовья,
мол, ты восхитителен, супермен…
а после - рисует картины кровью
твоих, по согласию вскрытых вен.
Она предлагает тебе без визы
круизы в безумие-с-головой.
На грани, по лезвию, дерзкий вызов,
и тоже, представь себе - только твой.
Она научилась входить без стука,
под запах дурманящих диких трав.
И тот, кто ее называет сукой -
он прав, между прочим.
Чертовски прав.