[Аврора]

Какая-то непроизвольная грусть, подкравшаяся сзади и впившаяся острыми когтями в память. Звонок из позапрошлой жизни, и где-то рядом проскальзывает вкус клубничного дайкири, которого я и не пробовала вовсе.
Гвоздика на столе упорно не хочет умирать, цепляясь лепестками за бежевые обои с цветами. Цветами мертвыми, нарисованными. Цветами с неестественными изгибами, слишком нежными оттенками. Гвоздика тянется к слишком плоским цветам на обоях, ошибаясь и принимая ложь за правду.
Подсчитать количество взглядов, которые я кинула на циферблат часов, нельзя. Их около тысячи, если не больше. Как ни переубеждай, я все еще пытаюсь поймать время, скользкое и постоянно куда-то спешащее. Куда? Можно приводить миллионы доводов, рисовать ребусы, самим их разгадывать, переключаться на шарады, искать несуществующие ответы, но я буду продолжать ловить взглядом те секунды, что не зря.
Рисую линию собственной жизни. Прожитой, конечно. Есть яркие моменты, пестрые и ослепляющие почти так же, как тогда. Но я по клавишам разбираю, рисую ноты, ищу те маленькие закоулки простых и почти бессмысленных дней, что. в общем, просто пытаюсь вспомнить то, что забыла. Может, как раз там и ключ?
Ключ, который упал куда-то за тумбочку. И ты ищешь его по всему дому. Ищешь долго и бесполезно, а в один совершенно непонятный, скучный и бесцельно прожитый даже день - находишь.
Может, не стоит и искать? Само найдется, пришло бы время.
Придет ли время?