ЕФИМ ТАШЛИЦКИЙ, ВАРИАЦИИ МОЕГО ВДОХНОВЕНИЯ, АВТОРСКИЕ СТИХИ.

ЕФИМ ТАШЛИЦКИЙ
Сны собираются к подушке по ночам,
И спорят, кто из них приснится первым,
И, балансируя на цыпочках по нервам,
Дремоту разливают по плечам.
Захочешь посмотреть на сон вблизи,
Забыв про день, прошедший без покоя,
Войди в ту дверь, за запахом левкоя,
Где ждет тебя красавица Зизи.
Деньгам – отставка, деньги – это грех!
Раскатывать губу на то, что нету,
Не удержать потери из прорех,
Потом кричать: «Монету мне, монету!».
Или еще виденье: среди скал,
Я на тропе, в лохмотьях, одинокий,
Где без конца уставшие пророки
Мне предлагают то, что я искал.
Не поздно ль, господа? Оставьте. Вздор!
Воруя, вы клянетесь словом божьим,
Я не приемлю лицемеров рожи,
Их пламенный, бессмысленный задор!
Кто верит в Бога, тот о нем молчит,
И наполняет сердце добротою,
И жертвует не кем-то, а собою,
Когда на помощь страждущему мчит.
Не надо предлагать его, как вещь!
Он благовестом путь мой обозначит,
Я верю в это, верю, а иначе
Душа засохнет, как в коптилке лещ.
И потеряют силу облака,
Дожди и травы, лес, любовь, надежды,
И все погибнет под мечом невежды,
Исчезнет все на свете… А пока, -
Сон кончился, и ночь меняет цвет,
На яркий свет бодрящего восхода,
И маятник размеренного хода
Все ставит на ноги, и сводит боль – на нет.
Апрель 2003 года.