Поэзия.

ВЛЮБЛЁННЫЙ В ЖИЗНЬ НА СКЛОНЕ ЛЕТ


Апрель.
Шлифуют за окном
скворцы голосовые связки,
вращается веретено
в руках у старой милой сказки.
Мой добрый мир, как ты хорош
в преддверье праздничного лета! –
и поневоле запоёшь,
ныряя в облако рассвета.
По кромке каверзной Судьбы
бегу, не обгоняя время;
уходят в просеки столбы,
решая личные проблемы;
нетерпеливы в проводах
неистовые электроны,
они бессмертны навсегда,
я – смертный, но зато влюблённый!
Влюблённый в жизнь на склоне лет,
в природу и в любую частность,
и в женщину, (что не секрет),
и надо мной ничто не властно!
Ни редкий дождь при свете дня,
ни ритм сердечного накала,
и ни пустая болтовня
людей, желающих скандала.
Скворец выписывает трель,
он победитель и герой он,
и жизнь его не самоцель,
а миг для воспитанья тройни;
а сказка старая ворчит:
ну, вот, опять ты недослушал,
как в тополях кричат грачи
о том же самом, о насущном!