Поэзия.

Облака ненароком ложатся в голубые простыни сошедших с ума небес
Ветер щекочет пальцы, путает волосы
Запоминает весь мир, как есть
Ты укрощаешь мою - не то грусть, не то глупость, а может и спесь
И почему-то мне кажется, даже когда ты рядом, что ты вовсе не здесь
Почему, когда пишешь стихи, есть чувство, будто их кто-то слышит
Почему, когда ты засыпаешь вот так - весь мир, как будто не дышит
И почему главные слова всегда бисером по полу, так что и не услышать
А все другое – лишнее
Я к тебе изнанкой пришит, и это не спишешь
Зачем же у бога на нас такие дурацкие, безумные планы?
Наверно, тут важно играть до конца в предложенную им игру
И знаешь, так странно, предельно странно
Что твое меццо-сопрано
До краев наполняет мой - то ли рай, то ли ад, то ли скомканную тишину…
(с) Последний Париж