СМЕШИНКА- юмор для форума,ПРИКОЛьные стишки, ШУТКИ!!

Чёрное постельное бельё.
(Контр-эстрадная новоготно-некрофильная песня).
Я знаю - песня будет.
И будут люди петь.
Пока нас садо-мазит
Снов жестяная медь.
Я знаю - чувство будет.
Сердцам,мы знаем, - цвесть.
Пока Дух извращения
В душ закоулках есть.
Упрямо уползает шёлк чорного белья.
Рука его цепляет, но только - это зря.
Мечтания задрота, лоснящиеся сны,
Разрушенные планы в ногах погребены.
Стянула одеяло зачем ты на себя?!
Ты в этот раз попала! Я залюбил тебя!
Давно не попадает в дрожаньи зуб на зуб.
Меня не привлекает твой охлаждённый труп.
Корявая улыбка твоих застывших губ.
Качают тени зыбко кровавый липкий круп.
Сама ты захотела моей Готиней стать.
И новых ощущений клубничных испытать.
Засохли пятнобелы на чёрных простынях
Мои дурные гены, что не вошли в тебя.
Твой взгляд осоловелый, откушавший любовь.
Комком остолбенела языческая кровь.
Натыканный твой пирсинг, мастырки все твои,
И штукатурка линий не попадут в ТиВи.
В чертах лица застывший слабительный испуг.
Я долго кровь не смою с моих волшебных рук.
Чтоб ботать по-латыни втыкали мы транслит.
Метут пусть вьюги злые. Морковкой жар стоит.
Замутим хороводы, под чувств свистящих плеть.
В аду сгоревшим адовом, не суждено стареть.
В бельё мы завернёмся и станем танцевать.
По улице пройдёмся, прохожих попугать,
В глаза им чёрно-ногтево жестоко залепить.
Учитесь, инфузории, как надобно любить!
Теперь мы пожинаем заветных мыслей плод.
Навстречу нам шагает счастливый Новый Гот.
Тебя я - алкоголик от страхов излечил.
Пушистый чёрный кролик тигрицу замочил.
Я всегда согласен, подписаться рад
На любой таинственный разврат.
Пару раз не стоит этого просить.
Лучше б тебе ,жертва, ноги уносить!
Тайное желание твоё.
Вместе гимн ему не пропоём.
Зря мы постелили, ё-моё,
Чёрное постельное бельё.
BOlhtЯR@, 26.12.10г.
© Copyright: Сергей Болтенков Вернер, 2010
Свидетельство о публикации №11012266714

[Onlyone]

Вы слыхали как поет народ,
Праздники в России отмечая?
Заложив за ворот грамм пятьсот
(Ну, конечно водки, а не чая).
Что нам зарубежные певцы,
Всякие Доминго с Паваротти?
Их по пенью наши молодцы
Обойдут на первом повороте.
Слабоват классический вокал
Супротив простой луженой глотки.
Их вокал давно бы дуба дал,
Если б влил в себя пол-литра водки.
А для наших это - не вопрос.
Песни сами льются как лавина.
Хлоп стакан! И "Ой, мороз, мороз!"
Хлоп другой! И "Ой, цветет калина".
Звуки песен по небу летят,
Красотой своей чаруя души.
И на стрежень едет Хас-Булат
Наловить кефали для Катюши.
Пусть у них с мотивом нелады,
Пусть порой в словах они не правы.
Но поют российские дрозды,
Для души поют, а не для славы.

[Onlyone]

Ночь. Улица. Старушка ловит тачку.
- Вези, сынок, на кладбище меня!
Таксист ответил: Старая чудачка!
Тебе что, бабка, не хватает дня?
Не повезу! - захлопнул с силой дверцу,
Нажал на газ, мотор уже дрожит.
Но заползает тихо ужас в сердце -
С машиной рядом бабушка бежит!
А скорость - сто! Не долго до кондрашки,
Глаза у парня вышли из орбит,
Зашевелились кудри под фуражкой.
А бабка уж проклятая хрипит.
Предчувствуя конец неотвратимый,
В отчаяньи шофер притормозил:
- Ты, бабка, ведьма, что ль? - Окстись, родимый!
Ты мне пальтишко дверью прищемил

[Кунни Страпоновна Минет]

…Аркаша, шо случилось, мой цветочек?
Скажи мамусе – шо произошло?
И шо это за жеваный листочек
Свисает из карманчика пальто?
Стихи на конкурс? Не ребенок - гений!.
Какое место? Ну же, не молчи…
Забраковали семь стихотворений?!
В жюри сидят, должно быть, палачи!
Борис, ты слышал?! Брось свою газету!
Тебе важней ребенок или где?
Аркашу не признали за поэта,
А ты сидишь, как курица в гнезде!
Нет, шо за конкурс, я с него смеюся…
И кто там, извиняюсь, победил?
Поэт Рифмулькин? Шо это за дуся?
Могу представить, шо он налепил!
Аркаша, скушай булочку с укропом,
А хочешь, папа сходит за мацой?
В жюри сидят одни питекантропы –
Им не понять, где гений, где отстой!
Нет, нам таких жюри сто лет не надо,
Шо за состав – дурак на дураке!
Подумаешь, сто долларов награда -
Я их видала на одной ноге!
Мой Мандельштамчик… Плюнь на графоманов!
Смотреть пугаюсь твой унылый вид…
Твои стихи не для таких баранов,
Вот папа дяде Мише позвонит…
Борис, ты слышишь?! Срочно нужен Миша…
Да хватит пальцем ковырять форшмак!
Пускай в газете фельетон напишет
Про этот поэтический бардак!
…А кстати, пупсик, шо была за тема?
«Любви возвышенной печальная строка»?
А у тебя? «О петтинге» поэма?
Баллада «Куртизанки из гарема»?.
Трилогия «Плейбой и крошка Эмма»?.
Борис, постой-ка… не звони пока.

Вот пришёл к нам в гости Старый Новый Год!
Держится за печень радостный народ:
Жирное не лезет, алкоголь не прёт.
Сдохнем, но отпразднуем Старый Новый Год!