"Поэтические пассажи."(авторская)

Бывает даже так, что не один лишь плод от червоточинки страдает,
А все, что находились рядом, все испортились и плесенью «пошли».
И на помойку мы выбрасываем гниль, такое ведь, бывает,
Хоть так надеялись поесть даров природы или внуков ими накормить.

С людьми не так, с людьми, всё, к сожалению, иначе.
Ведь человек, не плод заморский, и если червоточинка в душе его сидит.
То так судьбу, бывает, нам, да и не только нам, переломает…,
А хуже, если «фрукт» такой, своей «поганой плесенью», кого-то «заразит».

Червоточинка.

В плодах или дарах природы, которые мы любим,
Что нам по нраву, что витаминами снабжают организм.
Бывает, заведётся червоточинка, а мы её не видим,
А начинаешь, есть и пропадает сразу аппетит и оптимизм.

Внутри всё сгнило, хоть товарный вид имеется,
Черным-черно внутри, хоть плода ярок цвет.
И нам самим, порой, всем до конца не верится,
Что червоточинка невинная, смогла испортить нам «обед».

Не шмотки, старые на новые, а «аватарки», мы меняем,
Чтоб нас узнали лучше, те, кто далеко и за экраном монитора.
И «смайло-километры», друзьям мы в своих письмах посылаем,
Чтоб чувства наши передать тому, с кем подружились, кто стал дорог.

И нет, подчас, на встречу скорую и личную, надежды,
Иных друзей по переписке, тех, даже океаны разделяют.
Но если друга ты, пусть даже далеко, нашёл однажды,
То дружбе Вашей, уж ничего не помешает.

Друзья по переписке.


Мы все замучены проблемами большими и извечными,
Но хорошо, что есть тепло души чужой, хоть и не близкой.
Давно друг с другом, мы в «Одноклассниках», «повенчаны»,
Мы с Вами все, - друзья по переписке.

Здесь каждый день мы рады видеть друга,
Подругу выслушать, ведь у неё, за сутки, так много «накопилось».
Как будто, взявшись за руки, сидим мы за столом, как в круге,
Друзей своих, хоть между нами, - километров «вечность».

С ДНЕМ СВЯТОГО ВАЛЕНТИНА!

Не получается на деле здесь таких чудесных превращений,
Финал, где всё забылось и поросло «быльём», «прописан» не у всех.
И если даже ты покаялся, ещё не значит, получил прощение,
Грех здесь не могут сразу «отпустить», на то ведь он и грех.

Так что же делать, как тебя найти, а может быть, вернуть?
Как отыскать, в толпе людской, твой взгляд такой печальный?
Ведь воскресение, «Прощёным», просто так не назовут,
Оно уже кончается, а я, живу ещё тобою не «прощённый».

«Прощёное воскресение»…

В толпе людей, идущих мне на встречу,
Спешащих и бегущих, вечно, по своим делам,
Твои глаза ищу я взглядом скоротечным
И твоего лица, так мой любимого, овал.

Тебя, почти нет шансов, мне, ни отыскать, ни встретить,
Ведь это только в сказках, есть «счастливые концы».
А в жизни всё не так, здесь не работают «законы» эти,
Здесь, если потерял доверие, то безвозвратно «записался» в подлецы.

Как струна звенящая строка в этом произведении. Спасибо, Игорь.

И жизнь в «совке», во снах, мне видится, порой,
За «дефицитом», всюду, очередь росла, «как на дрожжах».
Где в «одни руки», лишь килограмм дают, а ты, «герой»,
Когда несёшь домой, в «авоське», что достал, в очередях.

Во снах, моих, мне хорошо, я снова «юный пионер».
И перед зеркалом, я галстук гордо повязал себе.
То, сбор металлолома, то «Зарница», то «костёр»,
То маршируем строем в школе, с песней о войне.

И сны мои, как плёнка старая, советского кино,
Как снимки чёрно-белые и «допотопные», в альбоме.
Нам жизнь прожить, «по новой», увы, не суждено,
Но сны такие, нас возвращают в прошлое и не дают забыть, родное.