"Поэтические пассажи."(авторская)

А вот, поди, ж, ты, на меня Раисы выбор пал,
Не надо ёй из своего отдела мужиков солидных,
То мне в буфете подмигнёт, то зачастила, по работе, к нам,
А было дело, даже своими формами, ко мне прижалась в лифте.

Она красива, одинока, весела,
Беспечна в выборе партнёров ради дружбы и интима,
Это она, другое дело я,
Я же всё-таки обременённый долгом супружеским, мужчина.

Сослуживица.

Что делать, как поступить не знаю,
А только я, вдруг, начал замечать,
Что сослуживица, с именем прелестным Рая,
Меня, своими знаками внимания, вдруг, стала одарять.

Да, одарять, не смейтесь, и без очков всё это было видно,
Не я один мужского пола в институте инженер,
К тому же из соседнего отдела,
Своих ей, что ли не хватает, мужиков, там каждый кавалер.

Увы, бывает так, что они полны слезою,
Мне сразу это, как ножом по сердцу или бритва под кадык.
Я сразу думаю, чем искупить свою вину перед тобою,
Как мне разрушить в наших отношениях тупик.

Когда они полны одной печалью
И, вдруг, надменно начинают на меня смотреть,
То это значит лишь одно, что поступил я скверно,
Что измениться мне необходимо, впредь.

Твои глаза, пока дают мне шансы,
На исправление и искупление грехов моих,
Я только ради них живу, пишу стихи, пою свои романсы,
Я понял, в жизни, мне никак нельзя без них.

Твои глаза.

Твои глаза, два зеркала бездонных,
В них заглянув, всегда увижу сам себя,
Смотрюсь я в них, всегда ко мне любовью полных
И как свои рентгеновские снимки получаю от тебя.

Бывает, смотришь на меня с иронией и укоризной,
Я, значит, оступился, в своих делах и помыслах вчера.
Мне сразу есть, над, чем подумать в нашей жизни,
Как хорошо иметь всегда напротив, такие чуткие глаза.

Не могут их внезапно покорёженные души, а может, просто не умеют,
Нам прокричать во след о травмах и рубцах,
Которыми, они от нас, безропотно болеют,
А мы спокойно ходим в подлецах.

Не торопитесь жизнь свою, за счёт других устроить,
Услышать попытайтесь хруст в чужих костях.
Жар-птица, это здорово, поймать наверно стоит,
Но надо всем нам оставаться человеком, пусть даже набегу и второпях.

Куда бежим?

Куда бежим, куда торопимся мы в этой жизни?
Хотим схватить заморскую жар-птицу за перо.
На карту ставим всё, не признаём ошибки,
Хотим, чтобы нам одним во всём везло.

Не думаем мы никогда о ближнем, нам до него нет дела,
Нам только нужен нашего, в дали тоннеля свет.
Мы раним родственные души так умело,
Что к нам у них, порой, даже претензий нет.

И как они умеют, как дано Всевышним и судьбой,
«Поэтики» пытаются писать, врачуя словом.
Кто людям, в помощь, своей написанной строкой,
Кто свой талант, транжирит бестолково.

Кого заносит самомнение, он думает, что вдруг, поэтом стал.
Кто понимает, что рифмовать, ещё не быть поэтом.
А кто, бесцеремонно, уже залез на пьедестал,
Подвинув там, какого-то великого поэта.

p./s.

Жизнь и сегодня не проста, кто спорит, я не спорю тоже,
Но я рискну перефразировать великого Высоцкого,
«Поэтикам», не суждено и не дано идти по лезвию ножа,
Им даже голой пяткой больно наступить на кнопку.

«Поэтики».

«…Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут, в кровь, свои босые души»,
Мы помним эти строки, что поэт и бард Высоцкий написал,
Которого, мы все, боготворим и слушаем.

Но жизнь сейчас течёт у нас в ином ключе,
Мы, слава Богу, пережили голодание кислородом.
Сейчас поэтам всем, что хочешь, пой, пиши,
А лезвие ножа, ни у кого, не занесено над горлом.



Поэты, как и в прежние года,
Рождаются в стране у нас не часто,
«Поэтикам», досталась их стезя,
Без боя, в назидание и наследство.

Кто, выдернув его внезапно из жизни из нормальной,
Сказал ему, что на него пал выбор и он, вдруг, должен умирать?
Кому это дано, скажи нам и вразуми, Всевышний,
Кто заставляет нас, до срока, плакать и страдать?

Как объяснить теперь родному человеку,
Смириться с уготованной ему судьбой?
И где найти такие нам слова, чтоб успокоить и утешить,
А есть ли таковые, Бог ты мой?

Не пожелаю никому я траурных процессий,
Пусть всё у всех ВАС будет хорошо,
Не надо, по латыни нам страшных заключений и известий,
На этом свете мы хотим пожить ещё.

«Cancer».

Судьба, подчас, бывает так жестока с нами,
А жизнью нашей, в одночасье, может распорядиться так,
Что сразу небо падает на Землю, мы в страшном шоке прибываем,
Когда, кому-то близкому, врачи поставят «Cancer», что по латыни, значит, рак.

Сознание пока не держит этой страшной информации,
Мозг, отказывается всё это понимать.
Кто скажет, почему из всей земной формации,
На вашего родного человека, поставил кто-то эту страшную печать.