"Поэтические пассажи."(авторская)

И чем их больше, тем быстрее, проще нам,
Всё в нашей жизни повседневной удаётся сделать,
Ведь их везде берут и всё за них расставят по местам,
За деньги нам станцуют и споют, как в них не верить.


Когда становится их слишком много, то они, порой,
Из человека, некогда хорошего, могут сделать нечто,
И друг, уже тебе не друг, а родственник, дерьмо,
Так все меняются, и происходит это вечно.

Да, деньги, это, без обиняков, конечно, «зло»,
На ценник вещи интересной смотришь, «зла», обычно, не хватает.
Как сделать так, чтобы они несли нам только лишь добро,
А зла не делали, как это сплошь и рядом, происходит и бывает.

Деньги.

Все нам твердят, что деньги, это зло,
Меж тем, они, как воздух всем необходимы,
Без них, ты сразу попадёшь на жизни дно,
Без них, этот процесс необратимый.

Всё в нашей жизни крутится и происходит вокруг них,
И стол, и кров, увы, от них зависят напрямую.
А нет их, шансов нет, ни у кого, ну просто никаких,
Подправить или выровнять судьбы своей «кривую».

А с сорока пяти, оно как молния уже летит от нас,
Не успеваешь перелистывать и отрывать календарей страницы.
Вот, вроде, понедельник, только наступил сейчас,
А не успеешь оглянуться, пятница, опять, в окно «стучится».

Как жаль, что очень быстро пролетает наша жизнь,
А время, неумолимо, свой отсчёт, к концу ведёт, как ни старайся.
Порой, мы чепухой ненужной «забиваем» каждый день,
Который, уже, ни повторить и ни вернуть, нам не удастся.

Время.

Имеет время свойство, год от года, ускоряться.
Вначале нашей жизни, неспешное, «ленивое» оно.
А мы, наивные, всё спешим, взрослеть быстрей стараемся,
И думаем, что обогнать нам, время суждено.

А время, не спрашивая никого, всё ускоряет шаг,
А к тридцати пяти годам, на бег «трусцой», от нас, спокойно переходит.
Мы, нашей жизни, как казалось, только подняли свой флаг,
А время, напрямую, уже, нас к жизненному финишу выводит.

Когда у нас болезни или живём мы на немыслимом пределе,
Бесчеловечным может быть какой-то жизненный виток.
Вдруг, может остановиться наша жизнь и на какое-то мгновение,
Крючки на спицах замирают и вонзаются в клубок.

И если повезёт, то снова петельки с крючочками мелькают,
Клубочек крутится и вновь распутывает «жизненную нить».
Так годы нашей жизни незаметно пролетают,
Успеть закончить бы «вязание», а то, что получилось, «поносить».

Петельки, крючочки…

Дни века, каждого из нас, как петельки в вязании,
Крючки судьбы, их тащат каждый день вперёд.
И если есть меж ними слаженность и понимание,
То жизни нашей нить, никто до срока не прервёт.

Бывает, лопается эта нитка, не без этого,
Безгрешным трудно жить и быть не каждому дано.
И остаются, от грехов, нам лишь узелки на память,
Но продолжает, худо-бедно, ткаться нашей жизни полотно.

Снимите старый календарь.

Снимите со стены, «усталый», старый календарь,
А перед этим, оторвите от него последнюю страницу.
Всё, год исчерпал себя, уже закончился декабрь,
Для нас, прошедший год, уже не повторится.

Он только в памяти останется у каждого, навек.
Каким бы ни был он, хорошим иль, не очень.
Ведь должен помнить каждый человек,
Что Бог ему, в две тысячи девятом, напророчил.

Снимите со стены, «усталый», старый календарь,
Повесьте, новый, он, ещё, как, в «книге» жизни, чистая страница.
Ты, только, в Новый Год, с собой, печаль с тоской, не забирай.
Возьми, лишь счастье и любовь, в нём это, точно, пригодится.

Брожу по улицам пустым…

Брожу по улицам пустым, меня никто не ждёт.
Я, с некоторых пор, ничей и сам себе, хозяин.
Но одиночество, ни капли не гнетёт,
В моей душе, тобою сделанные раны, заживают.



Мне всё равно, в кино идти, или к друзьям, спокоен, словно «сфинкс»,
Нет, ни эмоций, ни досады, ни тоски на сердце,
Душа пуста и нет, у этой пустоты, границ,
Она застыла, словно лёд и ей уже не отогреться.

Все говорят, что время, «лекарь», время лечит,
Возможно, и меня, оно когда-то исцелит?
Брожу по улицам пустым и никуда, от ран в душе, не деться,
Душа, по-прежнему, страдает и болит.

Никто нам не указ, мы ищем, новых, острых ощущений,
Как по канату, что над пропастью, по жизни мы бредём.
«Тарзанки» пробуем на прочность, а, с парашютом, «затяжными», прыгаем,
С любовницами, мы в ресторан центральный, назло судьбе, идём.

Нам, «будь, что будет», лучшая и главная награда,
Не дорожим мы счастьем, ни своим, и ни чужим.
В шеренгах, маршируем, первых мы, безумного парада,
Которым смерть и крах, жестикулируют и управляют, им.

Не можем мы остановиться, в гонке щекотанья нервов,
А, страшно, выпьем мы, «для храбрости», бывало, выпивал и я.
У настоящих мужиков, лишь «русская рулетка», всегда на плане первом.
Плевать на то, что, будто, заживо, хороним мы себя.

«Русская рулетка».

Как часто, с жизнью, мы, мужики, играем в «русскую рулетку».
Наверное, мы, с геном риска, рождены в крови.
Ведь знаем, что нельзя, а нам так хочется поставить свою метку,
В «блокнотик» жизни записав, смертельные долги.

Рискуем мы везде и всюду, нам ли волноваться,
Как будто Бог отмерил, нам для жизни, несколько веков,
Мы пьяными за руль привыкли все садиться,
Дразним, в чужих постелях, мы ревнивых мужиков.