ЧУЖИЕ СТИХИ.Запавшие в душу.Можно всем...(Желательно с указанием автора)

Русской ржи от меня поклон,
Ниве,где баба застится.
Друг! Дожди за моим окном,
Беды и блажи на сердце.
Ты, в погудке дождей и бед
То ж, что Гомер - в гекзаметре.
Дай мне руку - на весь тот свет!
Здесь - мои обе заняты.

М.Цветаева

Никто ничего не отнял -
Мне сладостно, что мы врозь!
Целую вас через сотни
Разъединяющих вёрст.
..........
Марина Цветаева

Заина КАТИБОВА

ТОПОЛИНЫЙ ПАРК
Золотые кроны дивных тополей
Растревожат душу не случайно.
Словно шепчут: больше не жалей,
Пусть хранятся наши с тобой тайны.
Опустевший и безлюдный парк,
Как же здесь когда-то мы любили!
Под гитару песни напевали в такт,
Нас цветы дурманили, манили.
Первый поцелуй,главные слова,
Время, ну куда ж ты так спешило?
Думали, навеки вместе, навсегда,
Но судьба сама за нас решила.
Тополиный пух, опустевший парк,
Сколько уже вёсен пролетело!
Старые скамейки выстроены в ряд,
Время, видно, их не пожалело.
По аллее серой пух от лепестков
Навевает вновь воспоминанья.
Много пролетело прожитых годов,
А сбылись ли наши все желанья?
14.05.2010.

Заина Катибова
ДА ВОЗДАСТ ВАМ БОГ
Я знаю, что в жизни бывает несладко,
Есть разные судьбы у разных людей.
Кому-то всегда всё подвластно и гладко,
А кто-то живет, у закрытых дверей.
Одни покупают себе магазины,
Другим не нужны золотые пески.
Одни всё катаются на лимузинах,
Живут в шоколаде, а плачут с тоски.
Стараюсь понять, почему? В самом деле,
Чего же нам, людям, всё недостаёт?
Ведь всё, что хотели, добиться сумели,
А что не пришло, значит, скоро придёт.
У каждого в жизни своя есть дорога,
И я вам один лишь совет могу дать.
Живите, трудитесь! Не гневайте Бога,
Цените, любите и Бог вам воздаст!
7.04.2010.

© Copyright: Заина Катибова, 2010
Свидетельство о публикации №11004088089

Есть минуты,когда не тревожит

Она была такой невзрачной и простой
Что, не желая тратить время зря на скрипку,
Взял в руки аукционист предмет пустой
И поднял вверх его с улыбкой.
- Что ж, господа, начнем торги! Кто больше даст
За эту рухлядь? Доллар? Два? Так мало?
Кто больше? Три? Три - раз! Три - два!
Три.
Но тут из зала
Поднялся седовласый старичок,
И, пыль смахнув со скрипки осторожно,
Он подтянул ей струны, взял смычок
И заиграл мелодию набожно.
И хоть та музыка была проста,
Но так прекрасна и так вдохновенна,
Как песнь, которой ангелы Христа
Рожденье славили по всей Вселенной.
Тут прервалась игра, и продавец
Спросил вдруг хриплым, приглушенным тоном:
- Что мы дадим за совершенства образец?
За сколько ей уйти с аукциона? -
Он поднял скрипку вместе со смычком.
- Тысячу долларов! Кто больше? Две! Так мало?
Три! Три - раз! Три - два! - И стукнул молотком.
- Три. продано!
И тут по залу
Пронесся смех и гром аплодисментов.
Но кто-то крикнул вдруг в недоуменье:
- Друзья мои, кто скажет мне из вас,
Что подняло так цену инструмента?
Ответ последовал тотчас:
- То Мастера руки прикосновенье.
Как много тех, кто с Богом не в ладах.
Помятых жизнию греховной,
Толпой бездумной ценятся за так,
Словно та скрипка на аукционе!
Баланда на обед, стакан вина,
Картишки - и вот уж, гол, ободран,
Стоит он на торгах, платя за все сполна -
И раз, и два. и он почти что "продан".
Но тут приходит Мастер, и толпе,
Что раскрывает рты от изумленья,
Вовеки не постичь то чудо, что творит в душе
Божественной руки прикосновенье.
Майра Б. Уэлш

Я за любовь прощенья не прошу.
Я лишь прошу прощения у Бога
За то. что мне начертанной дорогой
Иду. не так. чтоб просто…
И спешу
Отдать тепло.
И сладостный угар.
И безрассудство нежности бездонной
В горячий омут шёлковых ладоней -
Мой всею жизнью выстраданный дар…
И. перейдя запретную черту.
Я не грешу - любовь моя безгрешна.
И сколь светла - настолько безутешна -
Я за неё прощенья не прошу…
Ты мудр. Господь…
И мой незримый рай
Ты горизонтом чётко отсекаешь -
И сделать шаг за грань не разрешаешь…
Но позволяешь видеть через край -
И позволяешь выплесками слов
Мне рассказать о счастье и печали…
И в час. когда не спится мне ночами.
Я продолжаю веровать в Любовь…
И я души огонь не погашу.
И волшебства не выверены сроки.
Но в этой жизни - странной и жестокой -
Я за любовь прощенья
Не прошу…

Ещё вальсок для Лены
Рафаил Маргулис

Лёгкая осень плывёт над холмами,
Бабьего дета желанный поклон.
Это опять облака парусами
В синюю даль устремляют разгон.
Выйди пораньше из дома,
Видишь в природе – истома.
Медленный лист невесомо
Снова грустит над землёй.
Счастья недолгого милость, -
Ты мне, любимая, снилась.
В радостном вальсе кружилась
Сказка надежды хмельной.
Ближнего леса весёлые краски,
Отблески золота на бирюзе.
Бабьего лета последней подсказки
Не разгадать нам в погасшей росе.
Всё же ты выйдешь из дома
Нынче в природе - истома.
Медленный лист невесомо
Снова грустит над землёй
Счастья недолгого милость, -
Ты мне, любимая, снилась.
В радостном вальсе кружилась
Сказка надежды хмельной.

Но небо вечно ясным быть не может .
Бывает: облака, идут дожди,
И если вдруг печаль сердечко гложит
С решеньем не спеши, ты это пережди.
Не поддавайтесь лишь минутным изменениям
Легко ведь потерять, а где потом найти?
Бывает просто ведь плохое настроение,
А вдруг прогоните и счастье на пути.
Не поддавайтесь мимолетным увлеченьям
Соблазнов много будет на пути,
Но берегите то, что есть, плывите по теченью .
И в ваших лишь руках любовь свою спасти.
Разбить ее легко, ударить можно словом
И так же сильно вскоре пожалеть
И не известно иль найдете в новом
Все то, что вы легко могли и так иметь.
Любовь свою лелейте, берегите !
Ошибок так легко ведь натворить.
Не упускайте счастье и держите
Все то, чем долго так могли вы дорожить.

Шерстяная печальОлег Уральский
Осень - дождливая, серая скука.
Ноги от луж берегу.
А по обочине мокрая сука
Лапы волочет к щенку.
Ждет ее маленький рыжий волчонок
Взглядом голодным скулит.
Нет ни кроватки, ни мягких пелёнок -
Жалкий и брошенный вид.
Ждет с ним прокуренный бомж у перрона
От пассажиров бычок,
Как боевая подруга - патрона,
резкий затвором щелчок.
Запахи разные - мимо вагоны
Шумно проносятся в даль.
Мучают блохи и люди в погонах.
И шерстяная печаль.
Нет у щенка ни глубоких раздумий,
ни поворотных идей.
Жажды не чувствует он к вольнодумью -
Это скорей для людей.
Ждет он молочного теплого счастья -
носом уткнуться в сосцы.
А на дороге случилось несчастье -
Залиты кровью резцы.
июль 2010
- здесь автор использовал образ винтовки, которая у хорошего солдата, всегда готова к бою.
© Copyright: Олег Уральский, 2010
Свидетельство о публикации №11007235215