Поэзия.

О погранцах и фонтанах
На заставе скушав миску супа,
На патрон подкручивая ус,
В ночь ходил Никита Карацупа
Сам и славный пёс его Ингус
На ходу отщипывал салями
И скормлял её верняге – псу
Тот ловил шпионов штабелями,
Выгрызая гадам колбасу
Но однажды в водоём открытый
Враг нырнул, оставив не у дел
И ругался с берега Никита,
Так как плавать с детства не умел
И с тех пор, двадцать восьмого мая,
Между ног зажавши бубенцы,
Матюками непотребно лая,
Все в фонтан ныряют погранцы.

Научиться бы жить лишь сегодняшним днём,
Без вчерашних обид и заученных истин
Вышивая мгновенья золочённым шитьём,
Заполнять свои дни только светом лучистым.
Научиться бы не замечать подлецов,
Верить в то, что согрет этот мир состраданьем.
Говорить на излюбленном из языков –
Том, в котором рифмуется всё с пониманием.
Научиться молчать о любви и тоске,
Позабыть про нелепость разлук, расставаний…
Научиться собой быть и в каждом штрихе
Принимать всё, как есть – без потерь и роптаний.
Обучи нас, Всевышний, науке наук –
Не валяться в грязи, не кичиться, что чистый…
Подари нам тепло чьих-то преданных рук…
Разреши просто Быть – без наград и амнистий.

Дед

Из деревни на поминки
Прямо во столицу-град
Едет Дед - глаза с хитринкой.
Под фуфайкой - автомат.
Надоело, мля, в глубинке
Щупать кур да старых баб.
Возмечтал он о блондинке.
Ить здоровьем-то - неслаб.
Вопчем так. Не сказки ради.
Не прошло и три денька -
На Тверской узнали @ляди
Про крутого старика.
Он теперь - счастливый хахаль
Перетрахал девок - хор
От ментов не знает страха
Как известный сутенёр.
Стал богатым Дед без блата.
Подвигов не перечесть.

Хорошо что автоматы
В деревнях пока что есть.

Оттенки жизни черное и белое?
Оттенки страсти черное и красное?
Да, чувства рисовать -
Попытка смелая…
Но в двух цветах - занятие опасное.
Какою краской расцветить прощение?
В пастель тонов как
Положить негаданность?
Какого цвета боль приносит мщение?
И почему так золотится радостность?
Скудна палитра -
Мир такой оттеночный!
Судьба рисует
Кисточкой щетинистой.
Как безнадежен цвет
Любви потерянной…
Но как она искрится
При взаимности!
Не нарисуешь нежность
Только розовой…
А страх и гнев -
Ультрамарином чищенным…
И как же рисовать
Души разорванность…
Когда в цветах
Не наблюдаешь истины?
Полутона, приглушенность, приглаженность.
Водой разведена
Любви насыщенность…
А если по любви,
То надо чувствовать…
А если рисовать, то краской чистою…
Оттенки жизни черное и белое?
Оттенки страсти черное и красное?
Да, чувства рисовать -
Попытка смелая…
Но в двух цветах - занятие опасное.

Какова палитра!
Очень понравилось.

Любовь последней не бывает,
Любовь последней быть не может,
Любовь под утро прилетает, -
Струясь мурашками по коже…
А прилетев, пусть на немного, -
Живет покуда в наших душах
Открыта ей везде дорога,
И быт обузой не задушит…
Потом куда то исчезает,
Оставив счастья пепелище…
И по немногу тает, тает
Сказав тебе - прощай дружище…
Любите в тридцать пять и двадцать,
Любите в шестьдесят и в сорок,
Любите, чтоб не надышаться,
Пусть век любви совсем не долог…
Любите жадно, безнадежно,
До слёз, до боли в подреберье,
Любите, - если невозможно,
И если гложет недоверье…
Несчастлив, - кто любви не знает,
И без неё судьбу итожит, -
Любовь последней не бывает,
Любовь последней быть не может!

Осталось немного: шкатулка, где собраны слёзы,
Перо пролетавшей (ах, мимо!) прекрасной жар-птицы,
Тетрадка, в которой теснятся и рифмы, и грёзы,
И утренний кофе, где горечь - щепоткой корицы.
Распахнуты окна, и ветер так шепчет про счастье,
Что хочется выбросить вон надоевшую память,
Сменить настроенье, сшить светлое лёгкое платье
И солнечным бликом на чьей-то ладони растаять.

Я не была сама - слыхала только,
Что есть страна диковин и чудес :
При целых овцах - сыты даже волки,
И без единой щепки рубят лес.
Там получает Кузькина маманя,
На удивленье, молоко с козла.
Усатый кот не смотрит на сметану,
Хрен слаще редьки, и любовь не зла.
Увы! На мысли я себя невольно
Ловлю, что мне милей моя страна :
На всё плевав с высокой колокольни,
Здесь заблудиться можно в трёх соснах.
Наивно мелет наизусть Емеля
Неписанный закон для дураков -
В стране, где есть семь пятниц на неделе,
Всегда дожди, и нету четвергов.
Друг друга, кулаками после драки
Размахивая, видят рыбаки.
А на горе, свистя, зимуют раки.
И круглых дур находят мужики.

[Мама-друг]

Я к вам травою прорасту,
Попробую к вам дотянуться,
Как почка тянется к листу
Вся в ожидании проснуться,
Однажды утром зацвести,
Пока её никто не видит.
А уж на ней роса блестит
И сохнет,если солнце выйдет.
Оно восходит каждый раз
И согревает нашу землю,
И достигает ваших глаз,
А я ему уже не внемлю.
Не приоткроет мне оно
Опущенные тяжко веки,
И обо мне грустить смешно
Как о реальном человеке.
А я - осенняя трава,
Летящие по ветру листья,
Но мысль об этом не нова,
Принадлежит к разряду истин.
Желанье вечное гнетёт -
Травой хотя бы сохраниться.
Она весною прорастёт
И к жизни присоединится.

Пограничники - зеленые фуражки, -
В своем деле не допустите промашки.
Мы должны быть вам признательны вдвойне:
Вы и в мирные часы, как на войне.
Ваша служба - из опасности и риска:
На заставах вдоль границы обелиски
В ряд стоят, как пограничные столбы.
Но иной вы не желаете судьбы.
Ближе к ночи, когда клонит всех ко сну,
Жизнью платите порой за тишину.
И спокойны мы за Родину свою:
У России вы стоите на краю!