ПРОСТО ЖИЗНЬ.

Что-то написал,фигню какую-то.Сам не догоняю.Чё почём,чё к чему.Но самого где-то,чем-то цыпляет.
Кароче,пусть ЧИТАКИ-ли теперь мучаюцца.
Суицидный синдром.
Где-то,
за тонкою гранью всегопониманья.
Просто,
ответ на вопросы ,увы,не найдёшь.
Стоят,
чего-то исканья,терзанья ,страданья?
В вечер,
на душу иссохшую пакостный дождь?
Что он,
собой не напоит и не пропитает?
Влаги,
листочком усохшим,напрасно ты ждёшь.
Прахом,
трухою пыльной душа облетает.
Жалко,
но что не посеешь,того не пожнёшь.
Кто-то,
стихами опять окончательмо зАпил.
С кем-то,
навек распрощался подшитый реал.
Только,
не опохмелят,пристань чувства не паперть.
Чей-то,
Поэзия приготовляет финал.
Чья-то,
ледышечка сердца последнею каплей.
Капнет,
в песком занесённый разрушенный дом.
Память,
поверхность из белых, из плесенных пятен,
Скроет,
бурлящий вулкан,суицидный синдром.
BOlhtЯR@,08.02,10г.
© Copyright: Сергей Болтенков Вернер, 2010
Свидетельство о публикации №11002081317